Un weekend in montagna

scritto da Alessandro Busi

Sono una persona ordinata. Mi piace che le cose stiano al loro posto. Il sei sta dopo il cinque. Le scarpe stanno nella scarpiera. La vita è un susseguirsi di passi. Elementari, medie, superiori. Università, lavoro, matrimonio. Viaggi in coppia, figli, casa. Viaggi in famiglia, routine, felicità.
È il procedere delle stagioni che si riproduce nel quotidiano, la prevedibilità che riordina il caos.
È il garage in cui entro con due manovre, lo scricchiolio delle ruote sul cemento levigato, il ronzio ovattato dell’ascensore, il vociare confuso dei cartoni animati che passa attraverso porta. È il bacio di Simona, il saluto distratto di Matteo. È lo sciacquone del bagno, l’acqua del lavandino, il sapone alla lavanda.
È lo specchio opaco di condensa. È la mia immagine riflessa, che si liquefa.
Sono i miei occhi che piangono lacrime che non avevo mai conosciuto e le mie mani che cercano la ventola aspiraodori: che almeno lei sappia nascondere i miei singhiozzi. È il torace che sussulta, è il mio corpo che si piega sulle ginocchia, sono le dita che si attorcigliano dietro la testa. È il peso che si sbilancia e mi fa sedere a terra, fra il muro e la lavatrice.
Vedo la mia storia con una memoria ipovedente.
Il giorno del mio matrimonio, il coro che canta Wind of Change, l’istante esatto in cui sibilo il mio sì. Le lacrime di Simona che mi dicono «Avremo un bambino». La coperta ruvida che avvolge Matteo appena nato.
Ripercorro quegli istanti alla ricerca del filo rosso che li tiene assieme.
“È vero tutto questo?”.
C’è stato un tempo in cui le cose mi erano chiare. Capivo gli schemi che mi circondavano e sapevo muovermici dentro.
L’educazione richiede fermezza e comprensione.
L’essere umano deve essere coerente.
La coppia è un concerto di reciproco sostegno.
Mettevo ordine al mondo e mi comportavo di conseguenza. Simona era la mia aiutante e Matteo era il futuro che dovevamo plasmare.
Io ero la loro bussola.
“Ma cosa te ne fai di una bussola smagnetizzata?”, mi chiedo. “La tieni, o la schiacci più forte che puoi sotto i tacchi duri dei tuoi scarponi da montagna?”.

Impostai il navigatore in direzione Località Monte Lefre, 38059 Ivano-Fracena TN.
Era il regalo per il mio trentacinquesimo compleanno. Un week-end in montagna per il miglior marito e papà del mondo. Il biglietto era scritto coi pastelli e ogni lettera aveva un colore diverso.
Durante le due ore di viaggio cantammo, parlammo, Matteo dormì anche. Simona mi informò che una coppia di amici si stava separando e, di comune accordo, concludemmo che, se si vuole stare assieme, bisogna impegnarsi.
Quella notte facemmo l’amore. Nascosti sotto le coperte, silenziosi, con un orecchio teso ad accertarci che il respiro di Matteo fosse profondo da sonno. Le cercavo gli occhi eccitati nel buio e le tenevo la mano sulla bocca. Le sue labbra mi bagnavano le dita. E alla fine ci rivestimmo e ci addormentammo abbracciati.
La mattina dopo ci svegliammo al primo richiamo della sveglia. I miei scarponcini, parte del regalo di Simona, erano rigidi sulla caviglia, ma non le dissi nulla, non avrei mai potuto.
Durante la colazione, il gestore dell’albergo ci disegnò sulla cartina un percorso morbido, che ci avrebbe portati a una splendida vista.
«Quello strapiombo toglie il fiato», commentò.
Spiegai a Matteo i funghi, fingendomi esperto, e raccogliemmo dei fiori che gli feci consegnare a Simona. Mangiammo i panini prosciutto e formaggio sotto un abete sul ciglio del sentiero. Intravedemmo nel bosco un cervo, ma non riuscimmo a immortalarlo.
Non ci volle molto per arrivare al punto panoramico.
Presi Matteo in braccio e gli descrissi i monti che ci circondavano.
Poi furono le mie labbra a muoversi.
«Mettetevi vicino al parapetto, vi faccio una fotografia.»
Estrassi dal marsupio la macchina fotografica compatta.
Simona prese fra le braccia Matteo e si appoggiò alla ringhiera di metallo.
Il sole era alto nel cielo primo pomeridiano. Alcuni uccelli che non saprei riconoscere volteggiavano poco lontani. Un gruppo di turisti parlava in tedesco e banchettava su una tovaglia a quadri stesa a terra.
«Pronti?»
Loro erano pronti. La macchina aveva messo a fuoco. Il mondo era in posa.
“Adesso corro lì e li spingo giù”.
Sette parole. L’immagine dei loro corpi che capitombolano lungo la scarpata e i miei occhi che osservano attoniti e soddisfatti.
“Adesso corro lì e li spingo giù”.
Mentre tenevo il braccio sinistro alto sopra la testa per fare l’uccellino che Matteo avrebbe dovuto guardare. Mentre sentivo il respiro che si spezzava e non trovavo il dolore che avrei dovuto provare.
“Non l’ho pensato veramente”.
Mentre la scena della loro caduta si riproponeva a rotazione continua.
«L’hai fatta?»
Fu la voce di Simona a riportarmi al mondo.
Click.
«Ne faccio un’altra.»
Click.
“Che stupido pensiero insignificante”, sorrisi fra me e me.
Fu così che riuscii a vivere il resto del week-end, a selezionare e stampare le fotografie, a riordinarle nell’album Trentino2017.
Ma il pensiero non ci mise molto a ritornare.
Ero sotto la doccia. Simona, seduta sul water, mi raccontava di un amico che aveva perso il lavoro. Era così dispiaciuta.
«Lo trovo proprio ingiusto. Era appassionato del suo lavoro. Perché mai licenziarlo? Alla nostra età, uno inizia ad avere bisogno di punti stabili».
La sua voce era una litania senza fiato. I rumori di Matteo, dal salotto, erano tamburi di una processione per l’inferno.
“Adesso corro lì e li spingo giù”.
E poi: “Cosa volete da me? Lasciatemi stare!”.
E poi: “Vi prego, non ve ne andate”.
«Sono certo saprà reagire», dissi.
«Come?».
«Non ci sono solo rose e fiori nella vita.»
Poi fu tutto in discesa. Il pensiero e i suoi corollari si sarebbero presto dilatati in ogni angolo delle mie giornate.
In auto fermo al semaforo, al lavoro, durante le cene, durante i pranzi, al supermercato, all’autolavaggio, dal pediatra, dal barbiere.
“Che uomo può pensare una cosa simile?”.
“Lo farei veramente?”.
“Sono così debole da farmi spaventare da un pensiero?”.
“Chi sono diventato?”.
Oppure mi aggrappavo a quelle massime che mi erano sempre state tanto care.
“Il tempo mi farà dimenticare”, mi dicevo.
Ma il tempo non cancella. Il tempo raschia, arrugginisce ed erode: come l’umidità indebolisce i gangli di una diga di ferro, finché tutta l’acqua è libera di inondare la vallata inerme.
E dio sa se ci provai a tenerla in piedi quella diga.
“Io amo la mia famiglia”.
Provai con i fiori per Simona: rose, gigli, lillà, orchidee, tulipani arancioni, tulipani viola, tulipani striati, tulipani grigi, tulipani neri. Poi fu il turno delle giornate al parco con Matteo, quando lo osservavo giocare nella sabbionaia, e ogni risata era un grido che mi rimbombava nel petto. Poi i viaggi, le serate fuori, le passeggiate domenicali.
Ogni tentativo era una constatazione di impotenza.
Le immagini dei loro corpi si riproponevano indifferenti, assieme al mio desiderio che fosse tutto finto e tutto vero.
Cos’era quel senso di libertà che mi invadeva le ossa?
“Io. Amo. La. Mia. Famiglia”.
Fissai pure un appuntamento con una psicologa. Al telefono le anticipai che volevo parlare di alcune cose che non mi quadravano più.
«Certo», mi rispose lei. «Quando ci vediamo?».
Non mi presentai. Raggiunsi lo studio e rimasi seduto nell’auto parcheggiata.
“Vorrai scherzare!”, mi dicevano i pensieri. “Sai cosa succede se dici qualcosa ad alta voce?”
Rimasi seduto al posto di guida per tutta l’ora del colloquio. Vidi il sangue uscire dalle ferite di Matteo. Sentii le grida di Simona.
“Adesso corro lì e li spingo giù”.
Ogni ripetizione era uguale. Ogni ripetizione era più vivida e precisa.
Ingranai la prima e tornai a casa.

Bestia strana l’insonnia. Ti cambia i connotati dei ragionamenti. La luce rabbuia e l’oscurità è un faro accusatorio dritto in faccia.
Sguscio fuori dal letto. Prendo le chiavi dell’auto e l’album di fotografie. Chiamo al lavoro per dire che sto poco bene e cerco nella cronologia del navigatore la direzione.
I movimenti sono limpidi, sono le aspettative a confondersi. Cosa voglio ottenere?
Arrivo a destinazione ed estraggo la fotografia dall’album. La piego in quattro parti precise e la infilo in tasca. La piega verticale divide le teste di Matteo e Simona, quella orizzontale seziona i loro corpi.
Corro lungo il sentiero, con i polmoni che esplodono un sapore ferroso.
Arrivo al belvedere e scavalco il parapetto.
Il vento freddo mi pizzica le guance ben rasate.
Lascio che il mio iPhone suoni una chiamata di lavoro, cada dalla tasca e si frantumi sui sassi.
Resto in piedi sul terreno sdruccioloso, con la fotografia in mano e il braccio allungato davanti ai miei occhi.
La fisso e lei mi fissa.
«Sei un mostro», dice il sorriso di Simona.
«Perché, papà?», dice il sorriso di Matteo.
Alle lacrime non faccio caso. Non faccio caso alle voci che mi chiamano, mi dicono di stare attento, di non fare pazzie.
“Adesso corro lì e li spingo giù”.
Guardo in basso e sono ancora i corpi di Matteo e Simona che rotolano nella scarpata, sempre uguali in ogni ripetizione. Guardo in basso e sono i miei sentimenti di liberazione e dolore che rotolano nella scarpata, sempre più incontenibili.
«No!»
Il grido roco si espande nella vallata e mi ritorna come eco.
«No!»
Sento la paura delle persone dietro di me, ne percepisco lo spaesamento, il timore di stare per assistere a qualcosa che potrebbe cambiarli per sempre.
Abbandono la fotografia e la osservo volteggiare, finché diventa troppo piccola per la mia vista miope. Stringo la barra di metallo con la mano sinistra e mi sporgo. Le vertigini mi fanno sudare i polpastrelli.
“Adesso corro lì e li spingo giù”.
Le voci delle persone si fanno più intense.
Ora sono le immagini casalinghe che volteggiano dietro le mie palpebre chiuse: il salotto e la cucina, la camicia da notte di Simona, il pigiama degli Incredibili di Matteo, la tv accesa su Boing, il caffè che trasborda dalla moka e si espande sui fornelli.
Il pianto si tramuta in singhiozzi, i singhiozzi in rantoli. Torno in posizione eretta, con la schiena dritta contro il parapetto. Sbilanciarmi sarebbe semplicissimo, come ricordare.
Mi piego sulle gambe molli. Le persone che si avvicinano hanno smesso di esistere. Prendo dalla tasca un fazzoletto di carta usato e mi ci asciugo gli occhi. Inspiro. Fisso il paesaggio. Le mie terminazioni nervose immaginano i dolori puntuali della caduta.
Il primo giro della suoneria mi fa muovere la testa. Il telefono è ancora lì, incastrato fra le rocce. Lascio la ringhiera. Il secondo giro di Wind of Change mi fa avvicinare la mano. Al terzo guardo lo schermo: il nome è quasi illeggibile, confuso nella ragnatela scura dei cristalli sparpagliati. Avvicino il pollice e pigio sullo schermo ruvido. Sbatto le palpebre e porto l’apparecchio alla testa: «Pronto.»

Correva l’anno

scritto da Giulia Cabrelle

«Mettiti a studiare!» Inevitabile, puntuale come un orologio arriva la solita lagna, anzi più che una lagna è un ringhio da tenente trentino in licenza, di solito seguito da uno scappellotto sulla nuca se non si ubbidisce subito. La figlia sventurata scatta mentalmente sull’attenti, mentre nella pratica si trascina con malagrazia fino al tavolino della camera che condivide con la sorella, già sui libri fin da subito dopo mangiato. Digerire con Cicerone, solo lei può. Continua a leggere

Mentre

scritto da Andrea Fabiani

Decine di aerei lasciano il suolo,
decine vi fanno ritorno, mio nonno
passeggia in spiaggia da solo. Un treno
arriva in orario alla stazione centrale
ed esplode, tra le braccia
del suo nuovo amante ancora
una ricca signora s’illude. Un ragazzo
esce da scuola, attraversa distratto
la strada e lì muore. Migliaia
di altri ragazzi, nello stesso istante
attraversano altre migliaia di strade
e non gli succede niente. Una donna
che non sorrideva da sette anni e due mesi
sorride. Trecento persone sbarcano vive,
in Sicilia, in un giorno di sole
un politico ne chiede la morte e poi
prega il Signore. In bianche
stanze splendenti uomini e donne
vengono assunti per vari lavori,
altri son licenziati, altri ancora
prendon coscienza
dei loro tumori. Una bella ragazza
dopo aver rimandato più volte
decide di farla finita, nell’abitacolo
di una vecchia Fiat Punto
si concepisce una vita.
Una commessa pesa la frutta
a un’anziana signora. Tua madre
piange, in cucina, da sola, mio padre
legge il libretto delle istruzioni
di un tavolino svedese rotondo.
Si spegne una stella
un lampione si accende
dall’altra parte del mondo nasce
e svanisce un arcobaleno, un uomo,
in Louisiana, sente bene il veleno
di un’iniezione letale fare il suo corso, un bambino
accarezza di nuovo
il cane che l’aveva morso.
Il rombo d’un tuono
segue il lampo che l’ha generato.
Sangue e denaro dovunque,
prelevato, versato. Milioni
di sms viaggiano in cielo
sospesi tra telefoni cellulari, l’ultima lettera
d’amore del mondo si perde
tra due minuscoli uffici postali. Piove
una pioggia di bombe
sopra un deserto, un vecchio locale
in cui andavano i miei
viene riaperto, un uomo
torna a casa
e dopo trentasei anni si toglie
la fede, la posa,
guarda una foto, le dice:
“ti voglio bene”.
E tutto questo è soltanto
tutto quello che avviene
mentre io e te ci diamo la mano
e stupidamente,
pensiamo, senza il coraggio di dirle,
le parole “per sempre”.


ascolta Mentre letta dall’autore, con un sottofondo di ticchettio d’orologio ❤️

Attenta a quello che chiedi

scritto da Slawka Grabowska

«Posso uscire sul balcone?»
«Ma non eri malata tu?» La mamma si avvicinò per toccarmi la fronte.
«Fammi andare. È una bellissima giornata.» Papà finì il caffè in un sorso e si alzò per andare al lavoro. «E tu pensa a guarire per il primo maggio.»
La mia testa si voltò automaticamente verso la finestra per guardare la ruota panoramica. Continua a leggere

Fish Jokes

scritto da Kate Reed Petty

Per cominciare, Anna cerca il suo nome. Compaiono 5881 email, ogni singola email che lui le ha mandato durante i tredici mesi in cui hanno lavorato insieme. Esclude dalla ricerca il suo indirizzo di lavoro, ma il suo account Gmail genera comunque 1739 risultati. Troppi per passarli al setaccio uno per uno. Non può cercare per data, non se la ricorda. Se vuole trovare questa email, deve farsi venire in mente le parole che ha usato. Continua a leggere

Latitudine

scritto da Giacomo Sandron

non ci si può lasciare quando comincia a fare caldo
le guardie giurate danno di matto
i quarantenni fanno addormentare
le ex fidanzate di diciotto anni
tagliano loro la gola nel sonno
e poi si impiccano
c’è pure chi spara a casaccio dalle finestre

mancano i presupposti adatti

bisognerebbe lasciarsi quando comincia l’inverno
o comunque le temperature scendono abbastanza
da fermare le emorragie

una volta un tipo in Alaska
è stato investito da un treno
che gli ha maciullato le gambe

è rimasto per ore sui binari
finché non lo hanno salvato
il gelo gli aveva cicatrizzato
le vene

alla nostra latitudine invece
sangue dappertutto
non sopravvive mai nessuno


ascolta Latitudine letta dall’autore

La rotatoria

scritto da Marta Cai

Giovani svegli – uomini morti di sonno
Karl Kraus

Pensavo «fallico» di continuo e non ero contento. Intelligente abbastanza per capire che l’associazione tra il membro virile e un albero artificiale è un’immagine abusata e priva di forza, non ho letto un numero sufficiente di libri per riuscire a sostituirla. Ricorrere al Responsabile della comunicazione istituzionale per liberarmi da quel trisillabo così morbido e liscio, che gioivo a pronunciare mentalmente, ma che stava diventando un’ossessione difficile da gestire nella mia posizione, mi spiaceva per orgoglio personale e vanità. Sapevo che prima o poi avrei dovuto cedere. Lui, così basso e calvo, davvero possiede un bel vocabolario; immagino perché più vecchio di me e senza amore. Continua a leggere

Shimenawa

scritto da Naoko Kumagai

Lo zio Kazuya, il fratello maggiore di mio padre, si impiccò nel granaio dietro casa, a Ishikari, appena fuori Sapporo, nell’isola di Hokkaido.
Aveva lasciato un messaggio:

Sono stato scoperto. È troppo tardi. Aiuto.

«Era andato di casa in casa a ricattare le persone affinché votassero per lui,» aveva detto mia madre. «Si era candidato per il consiglio comunale. Era un idiota.» Continua a leggere

Isole vergini britanniche

scritto da Giacomo Sandron

i poeti servono a pulire i funghi
la domenica pomeriggio
se ci sono funghi da pulire
a lavare pavimenti
o fare traslochi
se c’è roba da spostare
alcuni sono in grado
di sturare lavandini
li ho visti coi miei occhi
non sono molti
lo posso giurare

una volta una cooperativa
mi ha assunto
come educatore di minori
perché qualche anno prima
avevo fatto il buttafuori
ad un festival
di musica elettronica

non voglio lavorare ma mi tocca
non sono ricco
ho fatto un sacco di lavori di merda

se vuoi avere a che fare con i poeti
consiglio spassionatamente
del volontariato presso
un qualsiasi Centro di Salute Mentale

i poeti servono a fare cose
che sanno fare tutti
ma in generale
è un dato di fatto
a guardare bene
ce ne sono troppi

non conosco le miniere di stagno
del Congo-Brazzaville
né l’impianto siderurgico
di Magnitogorsk negli Urali meridionali
sono ad ogni modo favorevole
alla delocalizzazione
dei poeti musoni
dei poeti pipponi
dei poeti sbrodoloni
scoreggioni
bruttoni
lumaconi antipaticoni
noiosoni poetoni minchioni
dei poeti due coglioni

se non sei in grado di fissare
una mensola al muro
non puoi scrivere una poesia

io per me farei
il poeta nazionale laureato ufficiale
delle Isole Vergini Britanniche
creare una solida tradizione letteraria
delle Isole Vergini Britanniche
il primo Premio Nobel per la Letteratura
delle Isole Vergini Britanniche
scrivere con i piedi ammollo nell’Oceano
delle Isole Vergini Britanniche
versi sui fondali
delle Isole Vergini Britanniche
sorseggiando un daiquiri
delle Isole Vergini Britanniche
sapientemente miscelato dalle mani
di una nativa pettoruta
delle Isole Vergini Britanniche
nuda


ascolta Isole vergini britanniche letta dall’autore