scritto da
Rachele Pavolucci
Pulisco l’uovo sodo,
il guscio strappa il bianco come
quel pomeriggio in tre:
in mano il cerchio rosso del cuore.
E poi, quasi gridando, precisi:
Sono figlio di contadini – mica d’arte.
Io non so quale intuizione dovrei avere,
penso solo:
Di sicuro non sa zappare
e non ha imparato nulla
di ciò che la campagna insegna
sull’amore.
Ascolta Il mese di Marte letta dall’autrice
scritto da
Rachele Pavolucci
Tutti più felici di me
senza guasto al motore
senza architravi, semplicemente
liberi, volatili, con orgasmi perfetti;
Tutti luminosi, incandescenti
con bocche aperte e piedi
bianchi, limati, lavati.
Io sono figlia di grano
sono figlia di falce io
e filamento che si spezza per soffio.
Ruzzolo giù tra le paglie e rido ragliando
sono fatta di pelo
odoro di cane e sterpaglia.
Tutti concentrici voi
senza correnti, con conoscenza del centro.
Io senza equilibrio, io danzante nel passo
io onda, schiuma di sasso;
io che cerco la tana e sono fatta di fango:
non costola, non pretesto
non a soddisfare bisogno.
Tremo, tremo e mi lancio
vibro e scordo d’essere spinta
da gravità terrestre.
Voi stretti in un corpo
io piena di amanti mortali
di cui porto callo e ricordo
il sapore, il tepore
del sonno.
Ascolta Tutti più felici di me letta dall’autrice