Mi allaccio e slaccio il primo bottone della camicia da tre o quattro minuti; lascio passare qualche secondo di distacco tra un gesto e l’altro, così che nello specchio del bagno si sedimenti per poco la mia figura e io possa giudicarmi con occhio estraneo. Slacciato: troppo petto scoperto, su cui spiccano alcuni foruncoli e l’assenza di qualsiasi forma morbida che preannunci un seno decente. Allacciato: noiosa, secchiona, puritana. Continua a leggere
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racconto
Non saper andare in bicicletta
scritto da
Anna Gabriella Rusconi